Memoria desordenada. Canto para una ciudad

Poema de Pedro Solans dedicado a Madrid tras su reciente visita a la capital española

Ella lleva los tiempos en la piel. Su río, los siglos, el valle, la villa. Ella es Madrid. Nace, y nace, y vuelve a nacer. No tiene edad y mucho por venir. Para mí, nació cuando bebí una copa de Palo cortado de Jerez. Fue en la bodega La Venencia, montada sobre los escombros de la fortaleza de emir Mohámed I.

Allí supe que los castellanos no saben llevar con gracia el sombrero andaluz; entonces, anoté con tiza en el mostrador: Ella es Madrid con el erotismo de Ana Rossetti despertando momias. La nostalgia de la lluvia, el cocido y el frío de diciembre.

La cerveza de junio en el parque El Retiro, la sed de una garganta quebrada, caminar el cielo por Tirso de Molina, apoyarse en una cantina después de escupir y lavar los ojos en un lavabo de Callao.

Ella es el portal de la calle Las Infantas, los ambulantes de la Gran Vía, y las mujeres de la calle de la Montera. Ella es de los migrantes ingresando por las cinco puertas antiguas, la de Alcalá, cuando levanta las manos y grita:cuando levanta las manos y grita: ¡Aquí estoy! Atocha en la partida o llegada de estudiantes que no buscan a Tierno Galván. Madrid es la mujer de mis sueños, piel y hueso con rizos de oro hambrienta de vida sin pasaportes ni nombres.

Me conoció perdido por Cuatro caminos, La Puerta de Alcalá, en representación de las cinco puertas madrileñas ama y expulsa violentamente, convida la dulzura de lo prohibido, una rosa de papel de servilleta. Tiene colores intensos y sus secretos juegan y juegan como dioses; se saben dioses mientras escuchan a Sabina y leen a García Montero.

Garabatean los versos de Rollón, Caminan entre los harapos de los trasnochados, y se entretienen con las copas de los bares cerrados. Miran de frente en las calles de Entrevías y San Diego donde se cambian de ropa los marginados y Elvira Sastre chapotea en el barro, entre las navajas de las desigualdades de los euros en época de los millennials.

El Rastro Con Alberto Muñoz, saliendo de La Venencia Plaza de España Los secretos de Madrid saben esconderse en el puente de Vallecas, buscan cómplices en lugares donde hay más viciosos que vecinos. Corretean entre los exiliados que no cesan de amasar el dolor antes de hornear el desarraigo. Se disfrazan para simular alegrías por Malasaña. ¡Jooder! La Gran Vía Se saben dioses en Las Letras, pisando callos esperando un guiño en Lavapiés o sembrando intriga en La Latina.

Enloquecen a desprevenidos en la plaza Santa Ana o en la Santo Domingo. Se visten de for export para ingresar a los mercados La mítica Plaza Cibeles San Miguel y San Antón donde la torre de Babel se acostó a dormir. O llaman con un silbido fantasmagórico en los puestos del Rastro. Ella es Madrid, donde duermen los sueños en la Cibeles, y al despertar no hay despedidas ni direcciones postales. Verano de 1985.

Tertulia poética en el apartamento sobre Paseo de la Castellana del uruguayo Osiris Rodríguez Castillos. Los poetas Miguel Rolón, Chema Cotarelo Asturias y María José Romero en la librería “La Semillera” Nunca se supo; ni se sabrá ¿si pasaron o no pasaron? Sin embargo, a Madrid se vuelve. No sé cómo se vuelve al amor. Será por los conjuros de saber que todos los trenes parten de la Puerta del Sol. Puerta del Sol El origen de las carreteras radiales de España está en la Puerta del Sol El poeta Federico García Lorca echa a volar la paloma en la Plaza Santa Ana.

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Diseño: Fabián Torres Fotos: José María Cotarelo Asturias Libro de Edición Argentina Queda hecho en el depósito que indica la ley 11.723 © Pedro Jorge Solans, 2020 © Corprens Editora, 2020 Todos los derechos reservados.

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